Hoy Poesía - J. Guillen / Andrés Lascano García

             Variaciones
                        sobre un poema de J,Guillén


Tu sombra aparece y aguarda
sobre las piedras y sobre las brañas 
lo oscuro se junta
¿Fin? No. El silencio recibe 
mis oraciones en tu alfombra
los sones menguantes del mundo 
en tu voz, en el eco íntimo y dúctil
pozo de ocaso, nada se pierde
la tierra en su ser profundiza.        

  Andres Lazcano Garcìa

Acaso la memoria se deba

enteramente a los ojos de los hombres
o a las palabras de un sol perimetral y despierto
que olvidò colgado su saco en un verano fantasma,
acaso sea otro quien frecuenta
la ignorancia sabia de algùn libro
o esas arenas principiantes,
o esos mares convencidos de ser mares,
nada sabe el amor de romperse
en las caderas firmes de la tierra,
de correr el golpe y caer rendido
en ese andar corroìdo de la espuma,
ya es tiempo mujer,
sube a la memoria de mi mano calva,
dejate romper como las olas,
devuelveme el silencio
y llevate si quieres el poema.

En mi voz -- Pequeños poemas en mi voz

Pequeños poemas en mi voz

Pregunta

Qué busco 

en el borde de mi vida

es la palabra 

perdida en la pregunta

es la palabra
que defina mi existencia  

estoy allí 

donde nadie me puso

perdida en la pregunta

Buho - Ulises Varsovia

Tomado de Las nueve musas

45. 5. Búho. (Bubo bubo)
    Cuando al bosque la noche
    con su capa negra penetra,
    y rinden su sólida vigilia
46. los extenuados seres silvestres,
    y ya no más que espeso silencio,
    nada más que el soliloquio del agua
    o el invisible roce de la brisa,
    
    
    eleva de pronto el búho sus claves,
    su idioma que la luna entiende
    y enhebra con sus rayos de plata.
    
    
    Y la noche muerta mira,
    la noche mira por dos pupilas
    fijas, redondas, centelleantes,
    clavadas, sumergidas en su hipnosis,
    como si la luna hubiera abierto
    dos orificios de fiebre en la sombra,
    o llamearan dos ascuas insomnes
    desde las vetas del fósforo.
    
    
    El búho en la densa tiniebla
    abre su imperceptible vuelo,
    y parece el ángel de la muerte
    cayendo sobre aterradas criaturas.
    O un espíritu de ultratumba
    cerniendo su entidad extinta
    sobre nocturnos transeúntes.
    
    
    Y el bosque sumergido en su mutismo
    calla cuando el señor de la noche
    cruza con sus ojos delirantes,
    cruza escrutando todo lo viviente.

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Ulises Varsovia nos va dejando su poesía “a campo traviesa”, nunca mejor dicho. Y así lo imaginamos, con un bloc de campo y andando por esos mundos de Dios mientras observa todo bicho viviente, incluyéndose a sí mismo, a través del filtro de la naturaleza y la palabra.