| tomado de Imagenes |
Cuando la noche enciende
su pincel de ceniza
a esta casa le brotan
unos ojos estremecidos en tiempo.
Unos ojos que buscan
sobre la máscara desnuda
de las puertas
algún cimiento de gloria.
Que extrañan
en el párpado
tan desvalido del jardín
las voces húmedas
que migraron
hacia una frontera vestida de
penumbra
sin fuego
sin canto
ni mañana.
En los ojos de esta casa
la noche brota
un ángel feroz que la desvela
en el lagrimal del escombro
de todas las fresias.
DG
