Poema en mi voz

                   

              Poema imprudente    

 Poema de mi boca infructuosa y anciana,
en la mirada se extravía  

                  con el ala desgarrada

                  como títere de piedra, dolor y ansia

Poema sensible a mi tiempo viejo

recuerda la forma y el olvido,

en el espejo de una luna de verano

                             en este jardín secreto

                             en ese arenal en el cerro perdido

Poema indiscreto guarda prudente

                 salvaje presente en mi tormento

                 como girasol en el campo del instinto

Poema quizá puede ser una pasión

                 extraña piedra encendida en llama

                 como la alianza esculpida en barro                  

                 fatal deseo de la edad perdida 

                  .

Homenaje a Vicente Huidobro

Altazor -fragmento del Canto I-                                

                                      de Vicente Huidobro

Silencio la tierra va a dar a luz un árbol 
La muerte se ha dormido en el cuello de un cisne 
Y cada pluma tiene un distinto temblor 
Ahora que Dios se sienta sobre la tempestad
Que pedazos de cielo caen y se enredan en la selva 
Y que el tifón despeina las barbas del pirata 
Ahora sacad la muerta al viento 
Para que el viento abra sus ojos

Silencio la tierra va a dar a luz un árbol 
Tengo cartas secretas en la caja del cráneo 
Tengo un carbón doliente en el fondo del pecho 
Y conduzco mi pecho a la boca 
Y la boca a la puerta del sueño

El mundo se me entra por los ojos 
Se me entra por las manos se me entra por los pies 
Me entra por la boca y se me sale 
En insectos celestes o nubes de palabras por los poros. 
Silencio la tierra va a dar a luz un árbol 
Mis ojos en la gruta de la hipnosis 
Mastican el universo que me atraviesa como un túnel 
Un escalofrío de pájaro me sacude los hombros 
Escalofrío de alas y olas interiores 
Escalas de olas y alas en la sangre 
Se rompen las amarras de las venas

Y se salta afuera de la carne 
Se sale de las puertas de la tierra 
Entre palomas espantadas

Habitante de tu destino 
¿Por qué quieres salir de tu destino? 
¿Por qué quieres romper los lazos de tu estrella 
Y viajar solitario en los espacios 
Y caer a través de tu cuerpo de tu zenit a tu nadir?

No quiero ligaduras de astro ni de viento 
Ligaduras de luna buenas son para el mar y las mujeres 
Dadme mis violines de vértigo insumiso 
Mi libertad de música escapada 
No hay peligro en la noche pequeña encrucijada 
Ni enigma sobre el alma 
La palabra electrizada de sangre y corazón 
Es el gran paracaídas y el pararrayos de Dios

Habitante de tu destino 
Pegado a tu camino como roca 
Viene la hora del sortilegio resignado 
Abre la mano de tu espíritu 
El magnético dedo 
En donde el anillo de la serenidad adolescente 
Se posará cantando como el canario pródigo 
Largos años ausente

Silencio 
Se oye el pulso del mundo como nunca pálido
La tierra acaba de alumbrar un árbol

Homenaje a Juan Gelman

                                                                                                               EL INFIERNO VERDADERO                 Juan Gelman.

Entre las 5 y las 7,
cada día,
ves a un compañero caer.
No pueden cambiar lo que pasó.
El compañero cae,
y ni la mueca de dolor se le puede apagar,
ni el nombre,
o rostros,
o sueños,
con los que el compañero cortaba la tristeza
con su tijera de oro,
separaba,
a la orilla de un hombre,
o una mujer.
Le juntaba todo el sufrimiento
para sentarlo en su corazón
debajito de un árbol
El mundo llora pidiendo comida
Tanto dolor tiene en la boca
Es dolor que necesita porvenir
El compañero cambiaba al mundo
y le ponía pañales de horizonte.
Ahora, lo ves morir,
cada día.
Pensás que así vive.
Que anda arrastrando
un pedazo de cielo
con las sombras del alba,
donde, entre las 5 y las 7,
cada día,
vuelve a caer, tapado de infinito.

Jorge Luis Borges

    

                   El instante

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

                                                Jorge Luis Borges

Homenaje a Jorge Ariel Madrazo

                                                                                                                       

Jorge Ariel Madrazo

                      (Buenos Aires, Argentina,1931 /22 de marzo de 2016). 

Anoche visité amigos muertos:

descansan (quién diría)

todo su no-tiempo

en jardines cuyos ramos cobijan poemas

y citrus de ignota acidez.

Estaban trajeados y alegres, tanto que me hallé

confesando: —No hubiera jamás creído

Edgar, Francisco, Antonio,

jamás pensé

Gianni, Joaquín, Enrique, Alberto,

Horacio, Celia,

……….hallarlos tan contentos

como si fuese un suspirito vuestro

transcurrir.

Conversamos sobre bares y dragones, y

amores frutecidos en remotos hoteles y

parques con nudillos de niebla. Mateando,

sonreídos, me despidieron con un fulgor

que no olvidaré.

Se escondía en sus miradas el color de una

verdad. Y había en sus labios

una revelación.

( A Edgar Bayley, Francisco Madariaga, Antonio Aliberti,

Gianni Siccardi, Joaquín Giannuzzi, Enrique

Puccia, Enrique Molina, Alberto Vanasco, Horacio

Castillo, Celia Gourinski)

Fue miembro honorario de la Asociación de Escritores del Brasil. Integra el Consejo de la prestigiosa revista “Trilce” de Concepción, Chile y obtuvo el Primer Premio Ibby International por su traducción de libros de Jack London. Fue distinguido en 2014 con el premio “Rosa de Cobre” a la Trayectoria, por la Biblioteca Nacional de la República Argentina.

Poeta invitado

J.Green - Fotos

                                                      Autor Theo Morel

Para sangrar o volver, 

 poema IX

Si una mujer de hielo derritiera sus curvas
frente a la atávica mirada del deseo,
si por milagro me rozara, si me nombrara,
y si esta mujer fuera después un río
que transporta sus olores hacia el cántaro oblicuo
de una Magdalena, si así fuera,
yo nadaría dentro de ella en busca del cántaro sin ruedas
para quebrar la condena de su llanto infinito.
Junto a mí, los pájaros azules besarán sus rodillas,
se moldearán en ella para darme coraje:
serán la harina de su piel, y por la rodilla azul 
del alimento desnudo se harán azules mis palmas, 
y mi sudor azul
será la tinta de los verbos que buscaré bajo sus aguas.
Sí, ya puedo sentirlo: ya la recorro, ya la vivo, ya me entrego.
Amo los golpes de sus rodillas en las mías durante el abrazo.
Amo la tarde vieja que esparce sus limones
entre mis lámparas mudas, circulares, ojos
donde el mundo se me cuela para nacer en su imagen.
Y en su llanto, sí, en su llanto:
allá en los horizontes, los barcos reconocen su lágrima,
aserrín de la sangre que sorprende a todas las galaxias
sin hacer otra cosa que ataviarlas de su vida.                                                           
Si una mujer de hielo derritiera sus curvas
hasta vaciarse de su viaje
en el cántaro oblicuo de una Magdalena,
yo me hundiría por completo en el río reciente de su huella
hasta perderme indefenso en los pozos
de este vuelo ancestral, ancestralmente oblicuo,
ancestralmente azul.

(de Control sobre mis ojos, Yaguarón Ediciones, 2006)

Poeta invitado: Charles Bukowski

 Charles Bukowski 

"El mundo visto desde la ventana de un 3er piso"

No vengas por aquí, pero si vienes...
sí, claro, estaré aquí a menos de que salga

no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez esté leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periódico de ayer
una camisa vieja
un sandwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más,
así que si alguna vez tocas a mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada,
lo que quiero decir
es que
si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dados,
o de golpeteos de máquina de escribir
vete,
ese no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es descortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido
para siempre.

               
 (Poemas Selectos 1955-65).

PURAS MACANAS - FLAVIA ZACARIAS - LA OMA - CANCIÓN

Poeta invitado

Rugen                                                                                                     

Rugen
las bestias que devoran carnes
mientras los demonios plasman sus contornos.
Rugen las palabras donde el fuego quema.
Cuando los lenguajes no derriten hielos,
o las esperanzas, también añoranzas,
rechazan especies que generan mantos.
Embotadas voces se vuelven rugidos,
y explotan los nidos de amargos lamentos.

Si nadie responde siguen en la lucha.
Rugen preocupados en su juego eterno
por la piel marchita,
porque es peligroso ir sembrando cuitas
donde la intemperie el temor concita.
Tosco y escarpado el monte ascendido.
Feroz la batalla que teje el destino
de miles de voces que buscan refugio,
entre sus recreos de paz pretendida
con frentes manchadas de un sudor hastiado.

Feliz la sordera de legión de sordos,
nunca un alegato
de que son rugidos de paciente espera.
Nunca se valora ni por deficiencia
todas las pendientes,
todas las pasiones
que abrevan en días de rayos candentes.

Rugen todavía.
En cualquier esquina de un desequilibrio
parece que siempre crecerán motivos
y volver rugidos
hasta los quejidos de almas
dispuestas a cambiar sonidos.
                                           Theo Morel – Paraguay - 2016

                                                                                                                         

Poeta invitado:Roberto Juarroz

Roberto Juarroz

                                                                                                       

Séptima poesía vertical - 

poema 9

  

Toda palabra llama a otra palabra.

Toda palabra es un imán verbal,
un polo de atracción variable
que inaugura siempre nuevas constelaciones.
Una palabra es todo el lenguaje,
pero es también la fundación
de todas las transgresiones del lenguaje,
la base donde se afirma siempre un antilenguaje.
Una palabra es todavía el hombre.
Dos palabras son ya el abismo.
Una palabra puede abrir una puerta.
Dos palabras la borran.

                                     Roberto Juarroz