lunes, 3 de junio de 2019

Hoy Poesía - J. Guillen / Andrés Lascano García


             Variaciones
                        sobre un poema de J,Guillén


Tu sombra aparece y aguarda
sobre las piedras y sobre las brañas 

lo oscuro se junta
¿Fin? No. El silencio recibe 
mis oraciones en tu alfombra
los sones menguantes del mundo 

en tu voz, en el eco íntimo y dúctil
pozo de ocaso, nada se pierde
la tierra en su ser profundiza.        






  Andres Lazcano Garcìa

Acaso la memoria se deba
enteramente a los ojos de los hombres
o a las palabras de un sol perimetral y despierto
que olvidò colgado su saco en un verano fantasma,
acaso sea otro quien frecuenta
la ignorancia sabia de algùn libro
o esas arenas principiantes,
o esos mares convencidos de ser mares,
nada sabe el amor de romperse
en las caderas firmes de la tierra,
de correr el golpe y caer rendido
en ese andar corroìdo de la espuma,
ya es tiempo mujer,
sube a la memoria de mi mano calva,
dejate romper como las olas,
devuelveme el silencio
y llevate si quieres el poema.


domingo, 28 de abril de 2019

En mi voz -- Pequeños poemas en mi voz



Pequeños poemas en mi voz

Pregunta

Qué busco 
en el borde de mi vida
es la palabra 
perdida en la pregunta

es la palabra
que defina mi existencia  
estoy allí 
donde nadie me puso
perdida en la pregunta

domingo, 20 de enero de 2019

Buho - Ulises Varsovia

Tomado de Las nueve musas

    1. Búho. (Bubo bubo)
    Cuando al bosque la noche
    con su capa negra penetra,
    y rinden su sólida vigilia
  1. los extenuados seres silvestres,
    y ya no más que espeso silencio,
    nada más que el soliloquio del agua
    o el invisible roce de la brisa,

    eleva de pronto el búho sus claves,
    su idioma que la luna entiende
    y enhebra con sus rayos de plata.

    Y la noche muerta mira,
    la noche mira por dos pupilas
    fijas, redondas, centelleantes,
    clavadas, sumergidas en su hipnosis,
    como si la luna hubiera abierto
    dos orificios de fiebre en la sombra,
    o llamearan dos ascuas insomnes
    desde las vetas del fósforo.

    El búho en la densa tiniebla
    abre su imperceptible vuelo,
    y parece el ángel de la muerte
    cayendo sobre aterradas criaturas.
    O un espíritu de ultratumba
    cerniendo su entidad extinta
    sobre nocturnos transeúntes.

    Y el bosque sumergido en su mutismo
    calla cuando el señor de la noche
    cruza con sus ojos delirantes,
    cruza escrutando todo lo viviente.

Ulises Varsovia nos va dejando su poesía “a campo traviesa”, nunca mejor dicho. Y así lo imaginamos, con un bloc de campo y andando por esos mundos de Dios mientras observa todo bicho viviente, incluyéndose a sí mismo, a través del filtro de la naturaleza y la palabra. 

jueves, 20 de diciembre de 2018

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Ada Inés Lerner

sábado, 8 de diciembre de 2018

MIS POEMAS EN ANTOLOGIA SADE 90º ANIVERSARIO



           Nacimiento

de mi niño inocente he abierto los ojos
los campos felices de su visión cubiertos de juguetes
sonrío, quiero oír su nueva risa sonora,
y escondí los rencores en mi corazón

nada contaminará sus sueños felices
todo mi dolor oculté sin lagrimas 
la sucia red de ambiciones humanas
nada ni nadie podrá herir mi razón

en las flores blancas ilusión el rocío
será puro el amor en la roja ternura
y en cada una polvo de estrellas, 
de lilas, alelí y amapolas los perfumes

conozco el suelo donde crece el centeno
y la semilla para plantar el arroz
nubes en un cielo color de esmeralda
y la luz de la vida que me da el sol

en el cielo sagrado de la eternidad
por el Señor nuestro Dios
mi niño no será olvido
ni guerrero de hierro ni palabra inversa
que dañe hiriente ningún corazón
   

Embarazo

a veces
ése que es, cabeza abajo
a horas muy tempranas
se trepa por tus vértebras
a veces
te llega esa necesidad antigua,
milenaria,
de ser pájaro, de desear sus alas;
a veces
se hamaca en tu cuerpo;
te sentís equipaje de paisajes no vividos
estallan imágenes
necesarias para las lágrimas

la granada se abrirá de pronto
te llegará una voz anónima
del que habita en vos
y en gajos serás partida

espejo de tus retratos interiores
desandará el camino



  
Homenaje al hijo

noches infinitas sembraron una pasionaria

en los flancos de  mis montañas.
óvulo de antigua ternura

florecido en el grito fecundo  
de un ave nocturna y desvelada


y  aunque el frío del miedo
recorriera la tierra,
regaré tu nombre
            tu nombre de hijo nacido por rito sagrado                              

tras la vana apariencia humana
se yergue el sueño divino

entre todas mis contradicciones
en mi vientre germinado
yo te seguiré amando en las semillas
en la tierra y en el agua









domingo, 19 de agosto de 2018




A la AMIA
Sin fundamento estalló el infierno

conmoviendo a la estrella

que se astilló en mil cielos
llaga viva intolerante

derrumbando asombros 

enmudeció la sangre
padre 

la fiesta era pronto...

el beso repitió en el beso 
el amor sepultado
el invierno en todos
se tensó alelado

madre

se me desgrana el pecho...

la mano emuló a la mano 
solidaria
y en andrajos una gran lágrima
humedeció al escombro

eleva a voz alta la noche de la marcha

estoy de pie a la espera de la vida

aunque ruede el corazón cayendo al suelo
que en la grave soledad nadie está solo

y en el íntimo dolor no existe el miedo.

                                          ÁNGEL AZARMENDIA